Robyb’s Weblog

Mi sono accorto che collegandomi al blog l’ultimo post della prima pagina ha la foto di un bugiardo con la sua nuova camiseta blanca. Questo post ha il solo scopo di mandarlo di là, tra i post più vecchi. Di farlo cadere nel dimenticatoio, affinché io non lo possa più vedere.

Il Sig. Rossi sostiene di essere depresso. “Un miracolo che io sia vivo”.
Il Sig. Robyb risponde: “Per me sei già morto da un pezzo. Da dopo “Canzoni per me” quando le tue canzoni hanno iniziato ad avere testi stupidi, scadenti e ripetitivi. E le musiche sono diventate elettroniche e penose. La depressione l’hai data tu a me quando dopo il bellissimo concerto di Imola 98, l’ultimo con Massimo Riva a cui diedi la mia presenza, mi ritrovai a Torino l’anno dopo in mezzo a ragazzini di 16 anni e ragazzine di 17 con i cuoricini in mano. Quella fu depressione. E divenne una saggia decisione: far morire il mio ascolto della tua musica, ormai banale”.
Morte anche alla sincerità perché vorrei capire come mai si sta zitti per mesi e poi si esce con frasi ad effetto per far parlare di sé proprio a ridosso di un nuovo tour. Casualmente.
Condoglianze.

Waiting in the airport – pic. by Robyb

La settimana scorsa ero in viaggio, da solo. Sfondavo il confine UE in compagnia di due contrabbandieri (giuro che è vero). Avevo bisogno di viaggiare. Avevo bisogno di nuove avventure, e sono stato fortunato.
Viaggiare è la miglior medicina, insieme alla musica. Sono gli unici due beni in grado di soddisfare ogni tipo di bisogno.
Ora una domanda viaggia in continuo loop nella mia mente:
ma cosa cazzo ci sto a fare qui?

“Siamo tutti ignoranti in qualcosa.”
(Robyb)

Bilancio dei miei ultimi 40 giorni:

- telefono cellulare non più funzionante, da sostituire
- automobile rigata da ignoti (o meglio: ignote)
- ho bucato la ruota posteriore della bicicletta
- sono entrati i ladri in casa mia mentre dormivo. Mi hanno rubato uno swatch a cui tenevo, pochi contanti, le chiavi dell’auto (poi ritrovate) e (giuro che è vero) tre pesche e un grappolo d’uva
- ho inavvertitamente colpito con il piede destro uno spigolo del tavolo: piede gonfio, colore violaceo, mignolino tumefatto. Fortunatamente niente fratture

Per chi mi ha fatto il malocchio:
basta, hai vinto.  Contento?